El Colgado

Quimbando Apaguen la luz en la tribu

2010-12-09T05:19:00.000-08:00

¡Buen provecho!

2010-08-07T15:34:00.000-07:00

Estoy seguro de que aquella tarde de octubre recuerda (o recordaría, si viviera independientemente de mi memoria) la confesión que le hice cuando, caminando, noté que no había almorzado. ¡Sí!, y todas las personas con las que hablé esa misma tarde recordarán también el rugido de motor viejo y ahogado que tenía mi buche.
Yo, por mi parte, recuerdo que hacía un viento feroz, como el soplido de un lobo; que se mecían con violencia los árboles y las personas; que en el ambiente quedaban vestigios de la tormenta de la noche anterior; que, en un café, un asiento me invitó, gentil, a posarme sobre él; que tenía algunos pesitos en el bolsillo fruto de una mini-paga; y que decidí, al final, comprarme una salchipapa para hundirla en ávidas fauces y así cesar aquella desalmada hambruna. Sólo pensaba en ello: la imagen de algo consistente haciéndose bolo alimenticio y saciando mi vacío se adueñó de mis expresiones: Los ojos cerrados, la boca hecha agua y el estómago delirando, grosero, su enfado. Sentía que mis tripas se pegaban; que unas punzadas en mi vientre iban a atravesarme; que implosionaba. Quizá por ello, pensaba que mi estómago iba a tragarse a mi cuerpo.
Para hacer la espera menos fúnebre comencé a hojear las hojas de un libro que compré (con el mismo dinero), regocijándome por la valiosa adquisición.
El viento continuaba. Mientras limpiaba mis ojos del (tan), por mi, maldecido polvo, mi hambre se rehusaba a acompañar al tiempo que pasaba. Era la tercera vez que iba a reclamar mi pedido: habían pasado veinte minutos, ¡veinte minutos! Sentía que mi muerte por extenuación digestiva estaba próxima y no aguantaba más.
Se preguntará, en este punto, el amable lector, ¿a qué viene todo este barullo descriptivo?, ¿por qué no le ofrezco un relato, una noticia de interés general?
En ese momento, de maldiciones y mini-gastos, llegó él: Con sus piernas mostrándose a través de sus pantalones casi transparentes; con sus pies descalzos y su carencia de dedo gordo; con su nariz angulosa y su párpado reventado; con su pequeña estatura y sus… 3,4,5,6,7 ¿años? Que no puedo precisar por que él mismo no lo sabía (lo calculé teniendo como referencia a mi hermana menor). Tenía una lata en la mano derecha. Sus padres habían corrido la misma suerte de su dedo gordo. El viento era incapaz de despeinar sus cabellos fijos, de cambiar su expresión tácita.
Su contorno se dibujaba como una caricatura y le acompañaba una costumbre de pantalla lejana en mi mirada. Pero no se disolvía. No cambiaba de horario: Era la imagen de un personaje que nunca crece, que, en cada capítulo, trae emperchado el mismo traje. Yo ya estoy grande, él es el mismo de siempre. Contar, sólo contar, es lo que en las noches de sueño me demanda.
Cuando llegó él, ya acostumbrado al frío, al hambre, a la miseria, a la anestesia de su mano derecha, a la carencia de su dedo gordo, a personas como yo que tienen hambre igual que él, pero que no están acostumbradas. Cuando llegó su mano extendida y su piel flagelada por el tiempo (tiempo largo como… 3,4,5,6,7 ¿años?) llegó mi salchipapa. De pronto se acercó, mirándome a los ojos, con un tic congelado que fruncía su mejilla y una voz ronca, aguda y metálica me dijo:
- ¡Buen provecho, joven!

Texto publicado en el tercer número de la revista literaria “Cien de Cien Letras” (noviembre del 2005 ) bajo el pseudónimo de Nesfharumfa hoy conocido como El Colgado.

Cantautor

2010-07-25T13:57:00.000-07:00

Solo, vagando en mis pensamientos, con los ojos desenfocados y los dedos humeantes. Todo se remite al sonido en un cuarto vacío en el que todo soy yo. Ni pensamientos, ni profecías, sólo el sonido interior que me descoloca del afuera, de lo mudo, lo inerte, del infinito presente, el único presente en el que el polvo se acumula: muebles, ropas, libros, guitarras, paredes y mi propia carne. Yo, en cambio, hablo conmigo mismo y en la soledad el diálogo interno no suena a palabras, me convierto en sonido, en ondas que rondan la habitación, en recuerdos, imágenes, colores. Luego nacen las palabras acomodándose a una melodía con un colchón de silencio. Las palabras son del afuera, del espacio compartido por millones de galaxias como yo que conviven en un solo mundo y en ese punto es que te encuentras una canción, fruto del instante, síntesis de todos los tiempos, y la música y las palabras que ahora surgen nunca fueron mías, todo ese ser abstracto que antes me habitada ha muerto y se transforma en un legado, en una marca indeleble en el tiempo para un futuro que no existe. Lo que queda en el afuera es la más hermosa de las mentiras, la inevitable fantasía, aquella que los vivos llaman vida.

El colgado.

Coincidencias

2010-01-04T19:05:00.000-08:00

En un acto desesperado entró por la ventana, dejó de batir repentinamente las alas y se lanzó en picada, amortiguando su caída en el colchón que lo envió rebotando al suelo. Se paró, se limpió las plumas y buscó en la habitación refugio para su soledad. Decidió ocultarse en el bolsillo de un viejo saco, tan viejo como el olvido y el polvo, y así alejarse de las penas y los recuerdos mundanos. Anidado ya en el bolsillo, encontró un pedazo de lana naranja que, años atrás, fue guardado por Don Alberto Cañas, ya ausente de este mundo por cuestiones que no merecerían una reseña biográfica.
Con ese pedazo de lana Don Alberto pretendía reparar un peine heredado por su padre, Don Simón Cañas. Años más tarde, el colibri dejaría de batir sus alas... historia que ya conocemos. Tomó el pedazo de lana y le dijó adiós a este mundo.

Fotografías: Gabriela Olivera, extraidas de: http://elogioalocotidiano.blogspot.com

Texto: El colgado

Los Amantes

2010-01-04T10:11:00.000-08:00

Habían decidido encerrarse en un alojamiento y tirar la llave por la ventana. No importaban las consecuencias, los días consecutivos sin comida, el contacto con el mundo o las veces que el conserje ¡y hasta el dueño de la posada! golpearan la puerta amenazando derrumbarla. De allí sólo saldrían en algún horario indefinido en el que las quimeras se vomitaran en palabras in-te-le-gi-bles y regresaran al origen de sí mismas, y se buscaran en una necesidad ajena a toda utilidad cotidiana, cargadas de contenidos sin formas y cedieran hasta extinguirse, hasta dejarlos muertos o más vivos que nunca en un territorio que no es el de la espera. Tan solo importaba el movimiento rítmico y acompasado de un rechinar familiar (¡no pares! ((¿estás cómodo?, ¿quieres que me vaya más arriba?, ¡jajaja!)) ¡mmmnpaars!) el reconocerse sin llamarse en aquella utópica idea de encontrarse, desgarrándose los cuerpos hasta encontrar el centro. De pronto, el humo invadiendo toda la habitación (el humo aguantado en paredes de cal y carne), los cuadros que se agarran y se esfuerzan por no caer descolgados en el desorden imperante de la habitación; una tele sin uso, en el suelo, adornada con despojos de ropas que quizá mañana se llamen trapeadores o estuches o bolsas de compras. Mientras tanto la ciudad se organizaba para encontrarlos, para sentenciarlos. El Cura, que el domingo hablaba de amor, ultrajaba a su pequeña hijastra en el mismo momento en que todo acontecía, cuando la muchedumbre enardecida lo proclamaba representante de la inquisición en las puertas de su propia mansión (¡la puta! ¿Qué ha pasado? ¡Vestite carajo, vestite!). El cura se apresuró a ponerse lo que encontrara primero. Por mala suerte había elegido el camisón de dormir que usaba su hijastra que estaba tirado en el suelo. Se apresuró a su balcón y dijo:

-¿Qué ha pasado hijos míos?, ¿es que acaso creen que un servidor de dios no puede descansar a estas horas de la noche? – dijo esto mientras trataba de acomodar el camisón para que no fuesen evidentes sus partes más nobles. Desde abajo se podía ver sólo una porción de su cabeza calva.
-¡Un pecado mortal se ha desatado padre! – grito un feligrés que jamás faltaba a ninguna de sus misas mientras la muchedumbre lo secundaba con afirmaciones.
- Dime, que ha pasado hijo…

Las voces mezcladas de todos gritando al mismo tiempo no permitían al cura entender lo que sucedía, incluso cuando ladeo su cabeza hacia ellos con su mano izquierda en el oído derecho e inclinando su cuerpo hacia adelante para estar más cerca- ¡Momento, momento!- volvió a gritar el cura levantando los brazos- Hijos míos, ¡Dios no los escucha si todos habláis al mismo tiempo! (¡madre de dios!).

De entre la multitud salió una vieja con las uñas pintadas y las cejas tatuadas y le respondió:

- En el alojamiento, padre, en el alojamiento están los dos amantes en contra de las leyes de dios.
- ¿Cómo? ¿Qué pasó?- preguntó el cura.
- ¡Es espelúznate padre! Esa mujer levanta el nombre de Dios cada dos segundos.
El cura que sentía aun la humedad de unas lágrimas inocentes en sus brazos peludos replicó:
- ¡Madre de dios!
- Sí ¡eso es lo que dice también! ¿Cómo lo supo padre?- preguntó sorprendida la beata mientras admiraba al cura adivinador.

El cura se alejó de la ventana y buscó su ropa en el armario para vestirse. Cuando hubo terminado la operación, las puertas mecánicas de ingreso a su mansión se fueron abriendo lentamente dejando salir al pequeño y regordete cura.

Ya abajo, la muchedumbre enardecida ya tenía pensada la sentencia y el cura asentía a todas las formas de ejecución de los amantes.

-¡Hay que quemarlos vivos! ¡Dios los castigará por semejante infamia!

Mientras tanto, en la plaza de la ciudad un payaso cantaba la canción de los amantes, sangraba gotas de agua con azúcar por los ojos y hablaba sin lógica como un borracho, un loco o un niño soplándose la nariz con una sábana de imitación de seda. Cantaba la canción acompañado de un acordeón de plástico que cabía perfectamente entre sus dedos meñiques.

…¡Si la vida fuera una pelusa!
Volaría en tus brazos de viento
Nadaría sin miedo hacia el centro
Viviría en tu ombligo, no miento.
¡Ay, wawitay! ¡Si la vida fuera una pelusa!

Los amantes se extinguían. Los amantes renacían. Los conjuros surtían sus efectos. La muchedumbre se acercaba. En la intimidad de su habitación un estudiante escuchaba de fondo Geni y el zepelín de chico Buarque. En el sur alguien moría de frío. Del basurero salía una mosca que, mareada por el plástico, zigzagueaba y se chocaba contra los cristales y contra la gente. Un transeúnte que doblaba la esquina ahuyentada a la mosca de su rostro que se encontró de frente con la muchedumbre. La mosca dobló con él y voló hasta posarse en el dedo índice del cura que en ese momento dijo:

- ¡No ha de permitirse adulterio en la ley de Dios!

Las puertas del alojamiento cayeron a manos de la muchedumbre que entraba ante la mirada atónita de otros huéspedes del alojamiento. Ingresaron hasta la habitación 27 en el primer piso. Forzaron la entrada. De pronto, todo quedó en silencio: en la cama, en el centro de la habitación sólo encontraron cenizas que traspiraban un humo que olía a incienso. La señora que vendía anticuchos en la esquina llevó su puesto a puertas del alojamiento esperando la salida de la muchedumbre hambrienta de venganza.

Texto: El colgado

La ventana

2009-12-27T08:52:00.000-08:00

La reconocí aunque no se veía, ni se expresaba como ella. Era un antiguo amor en el que no había pensado durante largos años. No tardé en acercarme y llamarla por su nombre y ella sonrió tímidamente. Momentos después nos encontrábamos caminando por los callejones de la ciudad. Hablábamos de temas pasados, insignificantes: de países que nunca visitamos; de la vieja de una tienda que no quiso atendernos al verme fumar porque “ese hábito va en contra de la vida”. Caminábamos y no parábamos de hablar. Nos reencontrábamos. Me sentía cortejando como un quinceañero que, por falta de certezas, no arremete contra la boca de su amada, aún sintiendo que ese es el designio. Habíamos buscado lugares deshabitados conscientemente pero por casualidad compartida. Ella me seguía y mi corazón latía con mayor fuerza. Se acercaba el momento de la verdad: o la besaba o atravesábamos el callejón de luces tenues y la acompañaba a su casa, que no era en verdad una opción porque ya alguien la esperaba. Llegamos a un lugar en el que las paredes eran altísimas, a esos pasajes de estilo colonial que tienen un solo piso, pero un piso muy alto. Estábamos en la parte trasera de alguna iglesia, rodeados de paredes en ambos lados cuya perpendicularidad formaba un corredor. No había más que dos muros en nuestros costados, así que parecía extraño que en medio de todo, en la mitad de la blancura de las paredes se dibujara solitaria una ventana. Era una ventana de unos dos metros de altura que se encontraba dividida en dos. Una de las porciones era la más larga y ocupaba dos tercios del total. La más pequeña tenía unos barrotes que salían de una especie de piso improvisado y se clavaban en el tercio que le quedaba a la ventana formando un pequeño cajón. Adentro no se podía ver nada. La besé, Mirándola como quién tiene ganas de matar, y la empujé contra la pared enterrando mi boca en la suya. Nos besábamos. Ella me estiraba los cabellos y me decía cosas que prefiero guardar en secreto. Todo lo que nos rodeaba comenzaba a desvanecerse. De pronto, un sonido ajeno al nuestro. Ella me detuvo por que había escuchado en las proximidades que alguien se acercaba. Le dije que fuéramos hacia la ventana para que, de esa manera, si aquellos hombres quisieran hacernos daño pensaran que vivimos allí, existiendo la posibilidad de que no estemos tan solos. Lo hicimos, pero nadie pasó. Cuando la sangre había tomado el control nuevamente y el amor volvía por su propia fuerza a crearse, unas luces se encendieron al interior de la ventana. Pudimos ver algunas siluetas a través de las cortinas. Nos detuvimos y nos reíamos sordamente como para no despertar sospechas. Unos segundos después las luces se apagaron. Nos mirábamos como dos cómplices que se habían salvado. Nos mirábamos tiernamente y nos acariciábamos los rostros. Nos susurrábamos mentiras trascendentales. Reíamos a causa de nuestra paranoia. Siempre pasa, sólo es miedo. De pronto, cuando le tocaba el pelo y mis ojos estaban perdidos en los suyos, y creíamos alejado todo peligro terrenal, sentí en mí mano un pinchazo, algo como una uña que se clavaba en mi piel. Miré más atentamente y vi algo que parecía ser un dedo pulgar con una uña descomunalmente larga. Levanté la cabeza y una sensación de vértigo se apodero de mí, todo mi cuerpo tembló y mi respiración cesó: de la ventanilla salía un brazo pálido y largo, con los bellos atestados de cal y sus manos heladas me tocaron. Ella no lo había notado, pero al ver mi cara pálida y mis ojos abiertos (como si un gancho me los estirara hacia arriba) se dio la vuelta. Fue cuando aquella mano comenzó a estirar sus cabellos hacía arriba con toda su violencia, con una fuerza sobrehumana. La levantaba del piso. Vanos eran mis intentos por arrebatarla de sus manos que yo golpeaba con todas mis fuerzas, la mordía y no era suficiente. Ella gritaba cómo nunca había escuchado gritar a alguien y me rompía el corazón y yo gritaba pidiendo auxilio mientras colgaba de los pies de Amanhi para agregarle peso a aquel brazo sicópata. Se escuchaban gemidos de placer al interior de la ventanilla, mezclados con sonidos guturales de animales y voces estúpidas que decían “la ventana los ha llamado, la ventana los ha llamado”. De la nada, un rostro desconocido se acercó a mi rostro. Trataba de besarme y me daba la bienvenida. Ella que con tanto amor habré de recordar desapareció y yo caí y la caída no alcanzaba el suelo. Caía y caía, y gritaba y lloraba y me sentía un niño perdido, abandonado. Caí hasta llegar finalmente a mi cuerpo que se despertó continuando el grito que había comenzado el final de mi pesadilla. Una nueva sensación de pánico se apoderó de mí ya despierto, duro unos cinco minutos en los que no pude mover ninguno de los músculos útiles que aún conservo. Durante ese tiempo traté de recordar de qué se había tratado la pesadilla pues, apenas concluida, se me borró de la mente.

Texto: El Colgado

Gabo

2009-12-26T07:47:00.001-08:00

Siempre era lo mismo. En un momento de la conversación Gabo, que era un viajero empedernido, comenzaba a contarnos sus atípicas aventuras:

-… sí, estaba sentada en una moto (¡con una faldita!) y yo no podía dejar de mirarla…

-Y te la has llevado - interrumpió chelo

-No, yo estaba colocando unos paneles en la parte de atrás del estadio y mientras los colocaba…

-para qué?

-Para que ¿Qué?

-Para qué estabas colocando los paneles?

-Para que no se vea nada de afuera…

Olvidaba decir que Gabo es jefe de escenario para varias bandas locales, el más requerido. Su trabajo consistía en hacer que todo salga bien al momento de la función.

-¡Ah! Y mientras armabas te la has charlado – complementaba Mauricio.

-No, a ver espera un cachito, te estoy contando.

-Dale, dale, perdón viejo seguí…

-¡A no! Antes de eso, viene el Jorge y me dice: “casi nos accidentamos viejo (tenía una cara de asustado el pobre) de suerte no nos hemos matado” ¡una flota se les había cruzado de frente viejo!

-¿Quién es Jorge?

-Es un cuate (buena onda) él es el que les conté que hacia karate y que era un cabrón …

-¡Ah!

-Ese cuate tiene una mala suerte… -continuaba Gabo- Una vez estaba sacando higos del árbol de su casa y se le ha roto una rama: ¡no sabes en qué posición a caído loco! Cuando su vieja lo ha encontrado…

-¿Y dónde estaba viajando? – preguntó chelo para no perder el hilo.

-¿quién?- Preguntó Gabo.

-El amigo este, el Jorge.

-¡Ah! Donde estábamos nosotros pues, en Bulo-Bulo. Ese cacho le he dicho: ¡mira esa mujer hermano! (ya se había parado de la moto y se estaba acomodando su falda ¡viejo me-quería-morir!)

-¿Y?

-No pues, hemos terminado de armar los paneles. Más cacho la he vuelto a ver en una discoteca del pueblo y ya no estaba su ñato.

-¡Bien! – entusiasmados Mauricio y chelo gritaron al unísono.

-¡Me he chupado esa noche!

-Con ella- complemento Chelo

-No, ella ya se había ido antes.

-Y ¿Qué pasó con ella?

-Ya se había ido pues. Si hemos estado hasta las ocho de la mañana del día siguiente (¡nos hemos matado!).

-Pero antes ¿no ha pasado nada? – Pregunto Mauricio al momento de encender un cigarrillo que se encontraba al revés acto impedido de suerte por Gabo que se lo saco de la boca y lo acomodó de la manera correcta.

-Lo que pasa es que… justo cuando me estaba acercando ha entrado un chango al boliche ¡un gorila de seis metros!

-Su ñato…

-No, otro chango, su ñato no fue. Ya te dije, creo. Estaba más borracho que una pasa al ron el tipo ese. Ha entrado, se ha sacado su polera (tenía más cuadrados que un muñeco de hi-man) y se ha empezado a rayar con todos.

-¿Se ha rayado contigo? – preocupado Chelo.

-No, más bien ha entrado un cachito y se ha ido.

-Buena onda. Y te has acercado a la chica.

-No, se ha ido con el gorila ¡a ver! Se le ha acercado y le ha dicho: “¿qué te llamas?” (Laura se había llamado) y se la ha sacado así no más.

-Que rayado de mierda y ¿nadie ha hecho nada?

-¿Por qué?

-Cómo ¿no se la ha llevado a la fuerza?

-No se ha ido no más con él. La cosa es que al día siguiente (yo estaba borracho como un animal que vive en una selva donde hay amarula ((¿se ubican? No ve que hay ese árbol de amarula, en no sé qué selva, donde van todos los animales a comer esa fruta y ves a los mandriles veeeergas y a los elefantes que se están cayendo de tan duros que están)) ya hasta me había sacado mi polera como el gorila ese) estábamos sentados en la placita (continuando con unas chelitas ((¡tienen que probar esa cerveza viejo!) y se le ocurre al Jorge ir a comer al mercado unas ranguitas (de bolas le he dicho yo, estaba cagando de hambre (no había comido desde que habíamos llegado))) ese tipo estaba ahí…

-¿Quién?

-Cómo quien boludo. El tipo ese del boliche.

-¡Ah! ¡Con la ñatita!

-No, nada que ver. Ella no estaba.

Texto: El colgado

El rebelde

2009-10-08T12:00:00.000-07:00

Casi siempre anda oculto y esa fue la última vez que lo vimos. Le gustan las grandes selvas, el contacto con la naturaleza en su pleno centro y la poesía que producen las balas cuando éstas son proletarias. Verlo allí echado, mirando al infinito como si nada le inmutara, no les molestaba a aquellos militares que parecían más bien satisfechos de haber cumplido con su labor. Alguien que estuvo en el momento en el que todo acontecía, cuando pusieron su cuerpo sobre la lavandería, le dijo a su compañero en voz bien bajita, como para no despertar sospechas “no está muerto ¡mirá! ha movido sus ojos… está respirando ¡espléndida jugada esa de hacerse al muerto compadre!”

Echado allí, parecía encontrarse en una profunda reflexión y todos querían sacarse fotos a su lado. Hasta los soldaditos se sacaron algunas para su archivo personal: apuntando, con cara de malos al durmiente, faltando sólo que se pongan los quepís al revés para decirles a sus novias “yo lo maté”. El barbudo echado, cercado por bestias armadas que lo exponían como a un trofeo, quiso estallar en risa. Pero se quedó callado. Como un muertito. Claro, en ese estado de meditación, ni siquiera otro balazo lo hubiera despertado.

Quiso la selva un día hacer un pacto con él y le dio las virtudes de un fantasma que aparecía y desaparecía cuando le daba la gana, pero los otros le decían al mundo que estaba muerto. Sin creerlo y sin fundamento, pues nunca pensaron en lo que la muerte significa: el hombre falló, entonces lo atraparon, pero ello era lo más fácil: nunca pensaron en el otro, en el más peligroso, nunca dijeron donde estaba el rebelde.

Entonces quiso la muerte hacer un pacto con él y le dio la posibilidad de quedarse en la montaña para que desde allí realizara sus movimientos y nunca estuviera solo. Lo condecoró con una estrella en la frente y le dijo: serás el rumor del río que nunca cesa, la espina clavada en los pies de la injusticia, el inquebrantable espíritu de la juventud, serás un símbolo de la rebeldía.

Los trabajadores, los únicos embajadores de la vida, fueron tribunal de aquellos pactos y lo reconocieron como hermano y le abrieron las puertas.

Mientras se encontraban exponiendo su cuerpo se despreocupaban de lo demás. Admirados de su propia pericia explicaban cómo lo habían atrapado y se sentían orgullosos explicando su táctica al agente de la CIA. Tal situación indigna le hubiera tentado a cualquiera a levantarse para demostrar lo equivocados que estaban, pero él se quedó inmóvil. Mientras más pasaba el tiempo más seguros de su muerte se creían y no se levantaba pues de hacerlo sabía que nada hubiese cambiado.

Soñaba largamente, meditaba y en sus ojos el brillo no se borraba. Soñaba y los demás no lo sabían. Soñaba con las manos creadoras de los trabajadores. Soñaba, soñaba, soñaba, soñaba y soñaba…

En la higuera el barbudo entregó su cuerpo y fue por fin libre.

Texto: El Colgado. Este texto fue escrito para el segmento radial " El colgado" que forma parte del programa "Arte en la llajta" transmitido todos los sábados a las 8:00 AM en la radio CEPRA-CEPJA FM 90.3. Puedes encontrarlo también en: http://quimbando.blogspot.com

Carta de un soldado perdido

2009-10-06T20:38:00.000-07:00

Matilde:

La fatiga que llevo es tremenda. No sabía que se podía vivir despierto tanto tiempo. Ya no sabría decirte cual es la línea que divide los días de las noches, puede deberse a una alucinación, tal vez por la falta de agua y comida, pues mis ojos han aprendido a inventar al enemigo.

Por la mañana he escuchado en el radio del coronel que llevamos en el fortín 19 días. No sé si eso es cierto. No dudo del coronel, ni de sus informaciones pero, si es cierto lo que decía, hemos entrado en otra dimensión en la que el tiempo, como lo hemos aprendido a medir, ya no nos sirve. El olor a muerte se ha empezado a apoderar de todos los rincones y muchos camaradas se han comenzado a enfermar: estamos en la boca fétida del diablo, en el último callejón de su ira, en su más íntima guarida, estamos en Boquerón.

El Coronel nos ha ordenado resistir 10 días más y lo vamos a hacer con el grupo de hombres más valientes que he conocido en mi vida, aunque ya no nos queden municiones. Llevamos hasta el momento 150 bajas pero les propinamos a ellos 5000 y nos han apodado los espartanos de América. Aquí nadie se queja pero la moral está muy baja. No sabemos muy bien los motivos, pero esta batalla se ha vuelto personal para todos nosotros, aunque nuestro principal enemigo no tenga rostro y se encuentre disputando nuestras almas sin Dios.

Si alguna vez nos preguntamos si existe el infierno: ha de ser este Matilde.

Mi camarada, el Jacinto, me ha dicho que esta guerra nunca se va a acabar y lo dice porque en su pueblo no existe olvido, pues los sueños (o pesadillas) son también parte de la realidad que no cesa en los tres tiempos que vive el hombre.

Dime cómo está mi hermano, dime que lo han encontrado, dime que está vivo… te lo ruego. Antes de él debía morir yo, él es changuito y no tendría sentido ni lógica. Sí, ya sé, nada de esto tiene sentido ni lógica, pero ¿por qué más tendría que estar aquí si no guardo ningún odio por el paraguayo? Pues él ha venido con el mismo designio y seremos compañeros en la muerte.

Matilde te amo, con todas las fuerzas que aún quedan en este joven cuerpo, con todas las fuerzas que se han quedado regadas junto a los cuerpos de los caídos a orillas de las trincheras. Te amo con la proporcionalidad que odio esta guerra que para mí significa tu ausencia. Pronto volveré.

Tuyo…

Augusto

El 29 de septiembre de 1932 concluyó una de las batallas más cruentas en la historia de américa latina: Dentro del marco de la guerra del chaco, la batalla de boquerón fue una de las más importantes, sin embargo, esta guerra no le dio beneficio ni a Bolivia, ni a Paraguay y sirvió sólo a los intereses extrangeros de las transacionales del petroleo. Una guerra entre dos paises hermanos que nunca tuvo sentido, ni razón. La guerra hoy a comenzado contra ese gran enemigo, ese gran enemigo sin rostro: el capitalismo. Este trata de ser un recordatorio para los pueblos, para que nunca más caigamos en el mismo error, pues el olvido es la principal herramienta de nuestros enemigos...

Texto: El colgado, parte del segmento radial del mismo nombre que se difunde en radio CEPRA-CEPJA 90.3 en la ciudad de cochabamba los días sábados a las 8:00 de la mañana.

Trataré de subir los programas...

Yoli

2009-09-22T06:50:00.001-07:00

Eres bien buenita tú. Cuando me caído esa vez has venido con tu alcohol y tus venditas a curarme mis heridas. Me has hecho empanaditas. Y después, para que no me sienta mal en cama tanto tiempo, me escribiste una notita que cada mañana leo al despertarme.

Tus palabras son bien bonitas, debes tardar harto en escribir: tus letras parecen dibujitos precisos que, aunque en ese tiempo no sabía leer, igual me gustaba mirar. Debajo de mi almohada las guardo y, aunque no me creas, hasta ahorita no se han arrugado. Por eso nunca te escrito una carta porque yo he aprendido a leer con la que me has dado (y si vieras mi letra de aprendiz ahora seguro te reirías).

Antes de ti siempre me quedaba calladito y pasaba como un fantasmita por la calle, era pues un fantasmita que sobrevivía porque es una ley no morirse y no quejarse y no quererse. Pero cuando te apalean y te estás por morir no es ley que te curen. Tú me has curado, has sido mi doctora, me has mirado a los ojos, me has dicho ¿te duele? Yo te he contestado, al principio con vergüenza, que sí, que sí me dolía, porque ahora me he dado cuenta que las heridas abiertas nunca dejan de doler.

Le estaba contando a mi amigo de ti: de esa vez que has cocinado para trescientas personas con veinte papas y cuatro cebollas -¿Cómo?- Me ha preguntado sorprendido el Julio, yo, que te he visto hacer la comida, que estaba a tu lado, no sabía cómo explicarle, incluso me ha dicho que soy un bandido mentiroso que le estoy queriendo engañar. Le dicho que junto con la Estela hacían milagros en el comedor popular y que hasta me chupaba los dedos. Le contado también que, así tan flaquita como eres, podías levantar dos garrafas como si nada mientras cuidabas a los hijos de todos.

¡Ay Yoli, si supieras cuanto te extraño! a veces no me quiero ni levantar y no sé por qué lo hago. Tal vez sea porque me has dicho que siempre hay alguien más que te necesita, que no podemos olvidarnos de la gente. Yo estoy aprendiendo, siempre aprendiendo, hubiera querido comenzar a aprender de más chango, pero tú sabes que era más difícil: ya había visto como le han majado a mi papa por decir una vez que no podía más, que estaba cansado (ya era bien viejito pues y como mula querían que siga trabajando). Lo he visto llorar Yoli, a mi papito, y te he contado ya como me mascado mis dientes para no matar a esos desgraciados que le han hecho eso.

Esa vez que me curaste y me levantaste del asfalto caliente cuando esos desgraciados me han empezado a apalear y a escupir, he sentido lo que tal vez mi papito a sentido: esa humillación, ese quererse hacer a un lado y agachar la cabeza, ese pedir perdón… ¡pero no carajo! Tú nunca te has quejado y no quiero comenzar a quejarme contigo.

Yoli no sé qué es lo que ha pretendido la muerte al llevarte, pero ahora bien agarraditas de la mano deben andar porque, ahora que casi nadie habla de ti, yo te recuerdo en cada niño que comió de tu plato, en cada putazo dan las madres a sus hijos para que no se hagan humillar, en cada gesto de amor, en cada mañana y en cada despedida. Porque como tú Yoli, han comenzado a nacer personas buenas o mejor dicho han comenzado a existir las personas por lo que son y lo que sienten.

Texto: El Colgado. Este texto fue escrito para el segmento radial " El colgado" que forma parte del programa "Arte en la llajta" transmitido todos los sábados a las 8:00 en la radio CEPRA-CEPJA FM 90.3. Puedes encontrarlo también en: http://quimbando.blogspot.com

2009-09-21T17:04:00.000-07:00

Ausencias

Retorna el tiempo de su eterna guarida

Y en su galope terco y despiadado

Lleva la señal de un hombre alado:

Vuela, como el polvo, la mirada perdida.

Recuerda el sueño que fue frágil hombre

Que soñó desnudo a una mujer dormida.

Y en sus manos dulces esperaba la caída:

-¡Despierta!- Gritó afónica la voz del hambre.

¿Qué fue del estupor de la calle desierta,

Del signo que en el cielo abrió sus alas,

Del viento que impetuoso guardo sus ganas?

¿Quedó solo como el mar cuando despierta?

Texto: El Colgado

Jorge Luís Borges

2009-06-23T13:15:00.000-07:00

Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

1960

El vanidoso

2009-06-18T08:55:00.000-07:00

Yo seria un gran muerto.

Mis vicios entonces lucirían como joyas antiguas
con esos deliciosos colores del veneno.

Habría flores de todos los aromas en mi tumba
e imitarían los adolescentes mis gestos de jubilo,
mis ocultas palabras de congoja.

Tal vez alguien diría que fui leal y fui bueno.
Pero solamente tu recordarías
mi manera de mirar a los ojos.

Roque Dalton

El Turno Del Ofendido, 1961-1965, Mexico-La Habana-San Salvador-Praga

COMO TÚ

2009-06-18T08:02:00.000-07:00

Yo como tú
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.

Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.

Roque Dalton 1935-1975

Colgadera Fotográfica

2009-05-16T10:26:00.001-07:00

Instante de arte
Nombre: "Mi monet"
Autora: Gabriela Olivera

En un principio pensé que era la fotografía de un cuadro. Luego, al no encontrar los trazos, pensé "es una simple fotografía". Finalmente, tratando de cambiar mi perspectiva, me di cuenta de que es un retrato de la realidad: un instante de arte, y que podemos encontrarnos con momentos de esta naturaleza cualquier día, lo que, a la vez, me lleva a preguntarme ¿en que momento es que dejamos de admirar? "Mi monet" nos invita a detener por un momento el tiempo; a ver cómo el instante cuaja sus contornos ante nuestros ojos perdidos; a impresionarnos.

"Monet es el "ojo cabrón", el maravilloso ojo, de acuerdo con su pintura. Yo me quito el sombrero ante él. Es el mejor Impresinista. Es el "ojo" único, la mano única, el único al que obedece el crepúsculo con sus diáfanos matices y sus colores bien ajustados, sin que, en cambio, sus cuadros parezcan obedecer a un método" Paul cézanne (pintor francés considerado el padre del arte moderno) a Ambroise Vollard.*

Saludos y abrazos a la artista Gariela Olivera.

El Colgado

*Fuente: http://es.wikipedia.org/wiki/Claude_Monet
Fotográfía tomada de: http://elogioalocotidiano.blogspot.com/

Los que pienso de los colgados

2009-04-24T07:56:00.000-07:00

Me parece que los colgados son como esas rayas de luz color fuego que aparecen en las montañas el momento justo en el que el sol desaparece a lo lejos, el momento de transición, cuando el día se entrega a la noche. Los colgados nacen el instante justo en el que las ideas cobran “cuerpo” y abren sus brazos a la razón. Los colgados tienen la facultad de resoplar y acariciar el aroma de los espectros que envuelven las cosas como licántropos a punto de aullarle a la luna. O tal ves pasa de forma contraria y son los espectro los que acaban entrando hasta lo más recóndito del ser de quienes están cerca y sucumben a la colgadera. Ahora mismo te escribo mientras voy percibiendo el hedor de aquellos espectros de los que te hablo más arriba, y siento como mi cabeza va cediendo un poco a la derecha, mis ojos se oscurecen hasta parecer dos agujeros negros que van devorando toda esencia real, a tal punto que se tragan mi propio ser y no soy ni bueno ni malo, ni arriba ni abajo, sólo colgado.

Texto de Gabriel rivero

Algunos tantos (nos) otros

2009-04-21T19:35:00.000-07:00

Muchos dirán que se repite la misma perorata, la misma hipócrita aventura de creerse revolucionario, la enceguecida (de tanto sueño) idea de belleza. A veces los comprendo. Muchos quizá, por el contrario, asientan en las tribunas a las mágicas palabras de lo estereotipadamente bello: seguirán a los ídolos creados en definiciones predeterminadas de la fama y el ícono infundado. Muchos otros dirán, al fin, cual es el camino correcto y otros muchos caerán en la tentación de describir el sabor de la verdad sin probar su fruto, sin conocer siquiera las coordenadas del árbol. Pocos (entre esos muchos muchos) se entregarán al deber colectivo de refaccionar la realidad, de hacerla habitable para el hombre, su creador.Cuando llegue el día que vislumbran estos pocos caerán las baldosas del frio escenario distante que se nos ha impuesto, y el arte será para siempre de la altura del suelo que pisan los pies del que puede ver más allá del cielo. Muchísimos otros más no existirán. Para todo ello, sólo una vida e incontables generaciones.

Texto: El colgado

Colgaderas sádicas

2009-04-18T09:31:00.000-07:00

No sé si alguna vez, en medio de una conversación, te has ido a la luna. Te has "colgado", diría un amigo. Me refiero a cuando la imaginación te agarra de una oreja y te lleva a pasear al polo norte, encarnado en un oso blanco de esos que mueren ahogados por no encontrar icebergs; te lleva al bosque negro, al lado de un lago tan plano como un espejo, en medio de una noche de lobos; te lleva a algún país abusivo a sembrar baobabs, o al patio de tu amor platónico a sembrar alguna florcita anónima.

Seguramente te ha pasado.

Las conversaciones con burócratas, y funcionarios en general, tienen en mí la propiedad de estimular estas "colgaderas", pero sádicas. Si alguna vez me encuentras en la calle y me pides un certificado (ni qué decir en una oficina, con todo ese aire viciado por los trámites), ten por seguro que mientras dulcemente te sonrío y pregunto "¿A quién debe ir dirigida la solicitud?", estoy imaginando que un misil recién lanzado desde Islandia tiene por destino el lunar de tu oreja derecha. Puedo estar imaginando que el coágulo mortal que destroce tu cerebro está a sólo unos centímetros de su meta. Puedo estar imaginando que a tus mangas les crecen dientes de piraña y te mutilan las manos. Imagino un borrador gigante que te borra. El que las imágenes sean dignas de un cuento o de un periódico de crónica roja barata, depende de variables como el clima, el nivel de mi resfriado, tu corte de cabello, de si ese día pude ver algún músico callejero o no (y de su calidad).

Estas imágenes no son precisamente de las que se olvidan rápido,¡no! Se acumulan y después de un tiempo se congestionan. Los efectos en la salud son similares o peores que la sinusitis de la semana pasada.

Gracias por este dolor de cabeza, embajada, U y demás. Es el complemento -o relevo- perfecto para esta gripe. Sin ustedes, el mundo sería realmente mejor. Una pena, en fin.

Texto: Isla, tomado por el colgado de http://lahidradelcuento.blogspot.com

TIME IS MONKEY

2009-04-15T08:05:00.001-07:00

Golpear de repente cualquier mueble. Tunga, tunga, hasta llenar la habitación de polvillo de almohadones, (el mueble, lo notó usted? era un sillón decimonónico con cojines de pluma de ganso (‘goose’ en anglo, y las fundas fueron bordadas por la mismísima doña Salomé); a continuación voltee los ojos para adentro y cuente hasta diez marcando el paso de los segundos con una margarita blanca hasta ver que las estrellas de lejos brillan pero de cerca son piedras (lo mismo puede decirse de los corazones de algunas señoritas, je!). ¿Ya estuvo? Pues bien hora vierta el contenido del cosmos en una vasija de barro aporí (los aporíes son una tribu que no existe, je!), agite hasta que salga espuma de las fauces del cancerbero y diga treinta y tres con acento escocés, listo, ahora agregue un piano de cola -métalo de cabeza- y sal a gusto, puede adornarse el plato con una estatua ecuestre (limpie antes el caballo, no vaya a ser) o un expendio de helados (el plato ¿lo noto? es una plaza de pueblo europeo, y al expendio de helados se le acabó el sabor de coco, ahí viene un grupo de niños hambrientos, cagaron) de manera que resalte el colorido de la guarnición (la guarnición es en realidad la guardia suiza del vaticano pero chusta baby!), y gracias por sintonizarnos, haga el favor de drogarse y no olvide que dios es alcohol y time is monkey.

Texo: Vadik Barrón el Astronauta de la blogósfera

Aplastamiento de las gotas

2009-04-13T15:17:00.000-07:00

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Julio Cortázar del libro "Historias de cronopios y de famas" (1962)

Cuarto solo

2009-04-13T14:57:00.000-07:00

Si te atreves a sorprender
la verdad de esta vieja pared;
y sus fisuras, desgarraduras,
formando rostros, esfinges,
manos, clepsidras,
seguramente vendrá
una presencia para tu sed,
probablemente partirá
esta ausencia que te bebe.

Alejandra pizarnik

Otro colgado...

2009-04-08T13:49:00.000-07:00

Este es un comentario de mi hermano "el chelo" para describir lo que es una colgadera:

La colgadera no sólo es una descripción de un momento, representa el instante preciso en que la cotidianidad da la señal para eternizar un instante, desglozando los matices que pocas veces observamos... y sólo nos detenemos en lo bello, en el acabado, en la obra fina que nos plantea la naturaleza de la circunstancias. Mirar el proceso de lo bello y describirlo le da sentido a esos micromentos que se pasan sin sentir.

Uy!! Me colgue!!

Chelo.

Gracias chelo, esta es una hermosa interprestación del instante.

LOS ENIGMAS

2009-04-08T07:25:00.000-07:00

Yo que soy el que ahora está cantando
seré mañana el misterioso, el muerto,
el morador de un mágico y desierto
orbe sin antes ni después ni cuándo.

Así afirma la mística. Me creo
indigno del Infierno o de la Gloria,
pero nada predigo. Nuestra historia
cambia como las formas de Proteo.

¿Qué errante laberinto, qué blancura
ciega de resplandor será mi suerte,
cuando me entregue el fin de esta aventura
la curiosa experiencia de la muerte?
Quiero beber su cristalino Olvido,
ser para siempre; pero no haber sido.

Jorge Luís Borges del libro El otro, el mismo (1964)

El colgado

2009-04-03T07:39:00.000-07:00

Mi amiga pulga (Paola Rodriguez) me mandó el siguiente texto en un comentario del relato "Guicha":

El arcano número 12, el Colgado:

El Colgado representa la lucha que estremece las creencias y vivencias del sujeto.
El Colgado nos recuerda que la mejor manera de encarar un problema no es siempre la más obvia.
El Colgado actúa como un péndulo que no se mantiene de un lado ni del otro, busca su equilibrio en movimientos sucesivos hasta llegar al centro.
El Colgado aprende que los mundos internos existen y entonces se vuelve hacia adentro: un destello de revelación le hace invertir sus valores materiales por los espirituales...

Pulga me dijo: "Era algo que leí en un libro de poemas surrealistas... no recuerdo el nombre... te lo voy a averiguar, pero en realidad esta sacado del Tarot" .

Gracias Pulga...

Ventana de mar

2009-04-03T07:24:00.001-07:00

Escapas lento, por la ventana de mar,

Como las ansias de los que se van.

Cristal fundido, infusión de agua y cal,

Cae en la herida y no la deja sanar…

Suave recorre mi mejilla

Espejo roto, luz suicida.

Sangra, empapa,

refleja notas del umbral….

Quieres más,

Como los precipicios

Quieres más,

Como un ave sin juicio.

Quieres más, quieres más…

Ciclopes ciegos llegarán hasta el mar

Pues son la vida que está lejos de acá….

Letra y música: El colgado. Del disco "apaguen la luz..."

Remota

2009-04-01T07:55:00.000-07:00

Era una mañana entera su parpadear
La sensación de un paisaje limpio de lluvia
De cuerda frotada que vive bajo las cortinas
De oscuridad tangible y abrazadora
De día, de noche, de noche de día…
En él fui el sonido de las palmas de un niño
Que al despertar encontró el roce de tus ojos
Que aparecen y desaparecen
Cual sonido melancólico que retorna
En una franca ruptura con el tiempo
Y en esa espera de faro pasan mis días
Y en su espera yo desvanezco.

texto: El colgado

Guicha

2009-03-31T09:31:00.000-07:00

Guicha es una perra, bueno el nombre de una perra. En otras palabras, y para ser más preciso, es el nombre de mi perra. No hablo en el sentido reguetonero de la palabra perra. Que no se me entienda mal. Guicha es un animal que comparte mi espacio personal. Un can. ¿O cana? No lo sé. Creo, en todo caso, que can o perro son el nombre genérico de esta especie de animales, así como los hombres son humanos. Bueno, en realidad humanos son hombres y mujeres pero, se les dice hombres como un sinónimo de humanos. No es que yo apoye esta noción, pero en muchos lugares se me ha entendido de machista, y no lo soy, es el idioma. Hoy (no hoy día, si no en un sentido temporal más amplio) se incluye en los discursos ambos géneros. Ahí está el problema, en los géneros. Si uno dice “me gusta la música” alguien responderá (en forma de pregunta) ¿y qué género? Casi nunca sé que responder, porque si uno habla con un hombre o mujer, en suma ser humano, que siente simpatía por un cierto género musical, por ejemplo, todo lo demás dejará de ser música. Esto pasa, especialmente, con los cerrados. Pero, por otro lado, hay quienes entienden todo en un sentido tan amplio que dejo de entender que es la música, puesto que ya no existen marcos. Creo que allí radica el problema de los géneros: en los marcos, en aquello que los antropólogos se han encargado de estudiar en la cultura. No sé cuál es el interés de los antropólogos para estudiar las culturas. Creo, que en gran parte, ellos fueron los culpables de que los invasores sepan como pensamos y, de esa manera, puedan entrarse como en su propia casa hablar en nuestra lengua, además de entender, por lo menos superficialmente, el sentido de algunos códigos. El antropólogo hace eso ¿no? Pero creo que es su labor de comunicación lo que hace que ellos puedan distribuir las costumbres de los grupos. Puedan, en otras palabras, generar mercado. Los comunicadores se han encargado de desnudarnos. Hablo de desnudarse en el sentido metafórico. Los intelectuales occidentales son los culpables. ¡Ah! No... pero los abogados son los más hijos de puta. Digo hijo de puta como una expresión popular, más allá de desprestigiar el respetable oficio de las putas. Creo que no necesito explicar esto.

Por todo eso no sé qué mierdas es mi perra. Lo que sé es que Guicha es encantadora. Es de una raza híbrida, mezcla de pastor alemán y chihuahua mexicano. Tiene el hocico largo, casi del largo de su pequeño pero robusto cuerpo, y una curvatura en la espalda, que se asemeja a la de una salchicha parrillera tomada por las puntas, pero desde arriba. A veces su hocico se queda clavado en algún pequeño agujero que hace en el piso para enterrar cualquier cosa. Tiene piernas fuertes como las de un rinoceronte, por eso cava un hoyo de casi dos metros de profundidad en algunas pocas horas. Si pudiera saltar (no lo puede hacer porque sus piernas son demasiado cortas, a veces no puede ni pararse bien a causa de esto) alcanzaría el último higo del árbol de mi jardín. Su cola amputada, hace que su cuerpo entero parezca “la cola” pues todo él se mueve cuando está feliz al verme llegar. Lástima que sea ciega. Pero tiene un olfato impresionante. El día en que mi abuela cayó en una de sus fosas nadie sabía dónde encontrarla. Todos pensábamos que se había fugado, bajo el pretexto de visitarme. Mi familia y yo nos preocupamos mucho. Pero Guicha nos llevó, luego de algunos días, justo a la fosa en la que había caído: Hábilmente recorrió el piso con su rectangular nariz y encontró a la abuela. ¡Fue espectacular! Parecía una de esas perras actoras de Hollywood.

Lo que pasa es que mi abuela ya casi no ve pero tampoco tiene el sentido del olfato, o del oído demasiado desarrollado, por eso no vio el hueco. El oído de guicha es muy agudo. Creo que el que haya encontrado a mi abuela se debe a que huele, pero también escucha bien.

Cierto día, un amigo, chichi le dicen, me aconsejó que lleve a Guicha al veterinario puesto que no era normal que sus dientes se caigan. Mi madre decía que sus dientes no se caían por una enfermedad, es más, me dijo que había encontrado algunos de sus dientes clavados en lo muebles de madera de mi casa. No le creo mucho. Mi madre siempre tuvo una fijación con mi pequeña Gicha. Nadie nunca entendió sus juegos.

En los días, cuando duerme, ronca un poco, pero esto no molesta a ningún vecino porque el ruido de la ciudad es más fuerte, debo ponerla de costado para que me deje trabajar ¡y listo! esto es algo que parecía molestarle mucho a mi novia el hecho de que yo viera a mi perra con tanto cariño: “esa sombrilla la compré para nosotros no para tu perra… la limonada la hice para la visita de tu madre no para ese engendro… ¡no voy a dormir en la otra cama!” decía y jamás entendí su actitud. Luego de un tiempo mi relación dejo de funcionar, puesto que Guicha le gustan las atenciones, es comelona y por tal motivo tengo que alimentarla trece veces al día (en pequeñas porciones claro).

Don Alberto (que en paz descanse), un viejo amargado que vivía a dos casas de la mía, se andaba quejando de que Guicha hacia sus necesidades en su puerta. Yo no le creí nada porque le enseñé buenos hábitos a mi perra, jamás encontré nada, en ninguna parte de la casa, que pueda demostrar la aseveración de don Alberto. Además que era imposible que el supuesto “objeto contundente” que me mostraba haya salido de mi pequeña Gicha. Yo creo que son los caballos que llegan de vez en cuando a la feria. “Yo la vi, la vi, no estoy loco” me decía el viejo infame.

Cuando murió don Alberto todo el barrio se puso en luto. Lo disculpe sinceramente puesto que era mayor y de seguro le molestaban, como a tantos otros viejos, los animales. Llevé a mi pequeña Gicha a su velorio para que se despidiera de él, puesto que ella no le guardaba ningún resentimiento, es más lo entendía. Todos los vecinos salieron gritándome que era una falta de respeto llevar a mi cachorrita y que me fuera ya mismo. Indignado tomé unas galletas de la mesa de comida para mí y guicha miré a todos con profundo rencor, para que se dieran cuenta de cuánto daño nos hacían, y luego nos fuimos. Esa noche lloré.

La sensibilidad canina es tan grande que cuando Guicha me vio llorar decidió tomar venganza: orinaba en todas las puertas y perseguía a todos los gatos de la cuadra. Una vez llevó muerto a uno de ellos a la casa. Y es allí cuando el miedo se apoderó de mí “¿qué hice mal?” decía para mis adentros. Le hablé reflexivamente que lo que hacía no estaba bien. Lo tomó muy mal. Se enojó tanto que decidió escaparse de la casa.

Tras semanas de búsqueda la encontré rodeada de varios perros. Parecían pretenderla. Gicha que escuchó mi manera de andar o quizás me olio desde aquella esquina en la se encontraba, hizo un movimiento en su cabeza dirigiendo sus ojos muertos y fijos hacia mí y se puso a hacer el amor, si es que puede llamársele así al acto que, con su amigo, practicaban salvajemente y sacando las lenguas como animales. Molesto empecé a tirarle piedras al perro que se encontraba encima de ella y seguía pegado. Me fui a casa en una actitud perdedora y resignada.

Al poco tiempo, y dándose cuenta de su error, Guicha regresó, con el rabo inexistente entre las piernas ,y le abrí la puerta. Llevaba consigo una gran barriga que de seguro traerá algunos cachorritos. Nos acercamos nos abrazamos y es así como aprendí a ser madre.

Ahora mi familia me traslado a un lugar en el que puedo estar tranquilo junto a Guicha, y ya nadie me molestara. Algunos días extraño un poco el afuera, pero mi médico me da unas pastillas que me hacen olvidar de todo. Es más, ahora quisieron hacerme creer que Gicha no existía la ocultaron. Pero tengo pruebas. Un día Guicha trajo….

Texto: El colgado